Quando for grande não quero ser normal

Não me perdi nas horas da manhã, como de costume. Talvez por ter ido dormir antes das três, coisa rara nos tempos que correm. As revistas que mostram o mundo, a internet que o pinta, e a televisão que o esconde e nos deixa sonhar são normalmente mais fortes que eu. São o mais sério aliado da minha curiosidade, da minha impaciência. Mas hoje não. Batiam, nas aldeias onde ainda existem sinos, as 9:30, e já eu estava na sala, caneca de leite, bolachas e SIC-Notícias. Tentei encontrar um papel no jardim da Celeste que é a minha mesa-do-meio-feia-que-dói, quando me caíram uns quatros blocos ao chão: quatro blocos, quatro, e nenhum estava acabado, nenhum passava das dez, doze páginas; números de telefone, e-mails, frases daqui e dali, coisas a fazer com tanta urgência que hoje à tarde ainda ia a tempo... O breve resumo da minha vida em quatro blocos. A força do tenho tanto para fazer que não sei como dar conta disto. E não sei. A cabeça não dá sossego um minuto, está provado desde que um ex-namorado, ao ouvir as minhas considerações sobre o Universo, lançou um assustado "Tenho medo de ti". Verdade. Dentro dos normais, eu sou absurdamente anormal. Por um lado, ainda bem. As pessoas banais, para mim, não têm quase nada de especial - são bons filhos, bons pais, bons trabalhadores, bons amigos, bons colegas, bons vizinhos, bons cidadãos (quando é muito "bom" torna-se penosamente "mau"), cozinham, descobrem receitas novas, lavam a louça, enfrentam hipermercados ao sábado, passeiam de carro ao domingo, vão de férias para o Algarve, a passagem de ano é em família, ouvem as "Escolhas de Marcelo" e anseiam pelo Rui Santos na "Hora Extra", segunda-feira volta tudo ao mesmo, a esposa escolhe o canal da novela preferida enquanto folheiam o jornal, já se deixou de ir tomar café há muitos anos, antes da meia-noite caminha, sexo só quando o calendário marcar... Não. O normal, para mim, não é bom de todo. Antes os meus 25 comigo e por quem não esqueci, doida por varrida ou por varrer, sem saber para onde vai mas errante numa estrada de curvas e contracurvas, do um homem-máquina de sorriso de plástico a suar em bica num tapete rolante que nunca sai do sítio.