Nunca's

À semelhança de outros bloggers, também eu vou fazer a minha lista de "Eu nunca...". No fundo, a nossa alma pela-se por estas piroseiras. Então cá vai.

Eu nunca conduzi um tractor.

Eu nunca fiz sexo numa casa-de-banho pública.

Eu nunca estrelei um ovo. 

Eu nunca gatinhei.

Eu nunca fui ao Panamá.

Eu nunca mandei um arrumador de carros para o caralho.

Eu nunca descasquei uma batata.

Eu nunca saltei de pára-quedas.

Eu nunca pintei o cabelo de louro.

Eu nunca andei numa na via pública.

Eu nunca fiz uma aposta a dinheiro.

Eu nunca fiquei acordada mais do que 50 horas. 

Eu nunca votei no CDS.

Eu nunca fiz voodoo contra ninguém.

Eu nunca grafitei um prédio.

Eu nunca tive, ou fiz, um filho.

Eu nunca perdi um avião.

Eu nunca encontrei o Cavaco Silva num restaurante.

Eu nunca fui a Fátima a pé.

Eu nunca tive a conta a baixo de zero.

Eu nunca disparei uma arma.

Eu nunca vi o "E.T.".

Eu nunca fiz um strip.

Eu nunca fiz o pino.

Eu nunca snifei cocaína.

Eu nunca cantei em público.

Eu nunca usei amarelo da cabeça aos pés.

Eu nunca fiquei sem água a meio do banho.

Eu nunca comi feijoada.

Eu nunca li o "Equador".

Eu nunca soletrei uma palavra em alemão.

Eu nunca sonhei com o meu casamento.

semi

Estive quase a escrever um post.

"The Black Balloon"

Não sei se chegou a estrear entre nós ou se foi directamente para DVD, mas recomendo porque um filme destes tem de ser ver. Longe de ser uma obra-prima, é um retrato impressionante de uma família que podia estar à beira de um ataque de nervos (mas não está), a braços com um filho autista, Charlie (Luke Ford, bastante convincente), uma bebé recém nascida e um adolescente, Thomas (Rhys Wakefield, exemplar na sua revolta abafada), que não está na idade do armário porque não tem espaço para isso. A mãe, a sempre genial Toni Collette, leva os filhos e o marido ao colo, e é toda um leão que defende as suas crias. Todos os actores cumprem, mas a surpresa maior, para mim, foi a top model Gemma Ward, que faz de Jackie, a paixão cúmplice de Thomas: as suas feições são perfeitas para este papel, e os seus olhos enchem o ecrã. Vale a pena saber como são as coisas quando o nosso lar é tudo menos normal. Como diz a frase-bandeira do filme, normal is relative. Mas preparem-se: há cenas em que a verdade, por ser tão cruel, chega a magoar.

O maior desafio

(a vida passa-se a descobrir como)

Orgia

Já repararam que nos andamos todos a ler uns aos outros?

"A Troca"

A Angelina está, de facto, um assombro. Mas então e o John Malkovich, ninguém reparou no papelão que ele faz? 

Ajudem-me nisto. Ajudam?*

O que é que acontece às pessoas depois de morrerem?

*Ajudem, que isto depois dá um post. À antiga.

O post em que assumo a resolução de Ano Novo por fazer

Nas resoluções de Ano Novo que não fiz, ter calma vinha em primeiro e segundo lugar. Só depois é que vinha o Pulitzer, o livro, os lofts aqui e ali, e essas coisas todas que estão fartos de saber. Preciso disso - sossego de espírito, serenidade, quietude - como de pão para a boca. E não tenho. Sou a minha própria tormenta emocional. Dá para acreditar que até durante um concerto sou capaz de sentar os meus demónios ao colo e discutir mentalmente as mais pequenas miudezas do quotidiano? Aconteceu isso ontem, quando (re)via Stomp. Um espectáculo do caraças à minha frente, e eu preocupada com as lutas incansáveis do tico e do teco! Mesmo quando não quero, a minha cabecinha trata de funcionar em modo fast-motion, e tudo o que é dilema e medo universal me vem bater à porta. Para quê? Pois também não sei, nunca soube. O mal, em mim, já vem feito - sou eu. Peço por isso a quem de direito (não dizem que Deus existe?) que mude este sistema infernal que é a minha violenta massa cinzenta, e a torne num paraíso do descanso, um resort de tranquilidade, um oásis de relaxamento. De outra maneira, daqui a outros 27 anos terei de arranjar um interlocutor para falar comigo, tão velha jarreta estarei.

Quanta dor?

Será que é preciso rasgar o coração para conseguir escrever como dantes?

Não terminou assim, mas podia ter terminado

Tinha um carro vermelho, um Polo fora de século, com matrícula de quando eu ainda usava botas ortopédicas. De há muito tempo, portanto. Era seguramente pequena, porque o fio mais alto de cabelo ficava a quase meio metro do tecto. Se fosse homem, era na certa um daqueles excitadinhos que têm cara de ejaculação precoce. Assim, era só mais um projecto falhado de mulher a tirar-me minutos de vida. Vi-a pela primeira vez (não, não a vi pela primeira vez, cruzei-me com ela pela primeira vez, assim é que é) na curva depois dos semáforos ao pé de minha casa, quando conseguiu a proeza de falhar dois verdes seguidos. Digno de Nobel, de facto. Só não lhe apitei porque estava a tentar camuflar a borbulha que me deu os bons dias. Quando finalmente avançou, fez uns bons duzentos metros sem falhas de maior, e ao sinal seguinte deixou a máquina ir abaixo. Resolveu o problema nuns rápidos dezanove minutos, o suficiente para eu perceber que aquela gola alta preta ainda me ia dar muitas gotas de suor. Eixo Norte-Sul fora, com todos os carros deste mundo e do outro, vi-me obrigada a segui-la: pisca sempre ligado, sempre, mesmo quando ia fazer quase um quilómetro em linha recta; tubo de escape com a poluição de Tokyo e arredores, terço no espelho a balançar para mal da minha colecção de pecados. Na saída para a Praça de Espanha perdeu novamente o controlo da relíquia, e aí consegui ouvir o Marquês de Pombal a gritar de dor. Sem espaço para onde me escapar, permaneci atrás, até que o problema fosse resolvido. Primeira, segunda, marcha, abaixo. Primeira, segu... fumo, muito fumo. A minha buzina ganhou vida. As dos carros de trás, também. Ela mexeu a cabecinha num suplício, olhou para os dois lados num pânico só comparável à fraude das suas aulas de condução, e bateu no automóvel da frente. O condutor só podia ser clone do Dalai Lama, só podia, porque a sua paciência foi tanta que nem gesticulou: percebeu intuitivamente que o dano era pequeno, e seguiu viagem. O ponteiro do meu relógio anunciava quase vinte minutos num trajecto de dois. Não vi as minhas mãos fazerem-lhe manguitos. Ela foi tomada por um espírito bom e arrancou. Mudou de faixa as vezes suficientes para já nem eu saber se a minha saída era Areeiro ou Praça de Espanha. A Antena 3 pôs Buraka, animei-me por segundos, e meti para a direita. Ela achou que a roda traseira do lado esquerdo estava em mau estado, e assim que teve oportunidade, saiu do carro, a permanente a coroar um corpo de duende. Nem tive tempo para pensar: matei-a.

"Australia"

Um ano depois de "Expiação", lá voltei a chorar no cinema. Não estava à espera. Primeira conclusão cinematográfica de 2009: fazem falta filmes destes: grandes, mas bons (porque às vezes é preciso tempo para contar as estórias todas de uma história); de amores que mudam um mundo. Mesmo (e também porque) o mundo não é assim. Cada geração tem o seu pequeno "E Tudo O Vento Levou". Parece-me bem.

Hoje, pouco depois de acordar, estava mais ou menos assim

(e estava muito bem, escreva-se de passagem)

Como nunca escrever uma composição

Nasci a rir. Cresci assim, sem dramas. Aprendi a nadar com quatro anos, aos cinco batia na minha prima Joca, e aos seis (tarde, mas mais vale tarde que nunca) acedi a tirar as rodinhas laterais da bicicleta. Nas contas, cheguei aos cem com três anos, e nas vésperas dos quatro já escrevia todo o abecedário. Fui curiosa o suficiente para não gatinhar, rejeitei a aranha e trepava pelo parquinho acima, sempre que me tentavam cortar as asas. Fiz a minha própria ementa, e dela fazia parte um rotundo "não à sopa e aos verdes", muitas bananas e ainda mais Cérelac. Adorei Barbies, Nenucos, Pinipons, livros Patinhas e "Uma Aventura", o Monopólio, as Tartarugas Ninja, o Calimero, os Póneis, os Ursinhos Carinhosos, a "Missão Impossível" e o "Sassaricando". Joguei à bola no quintal da minha avó, fugi de casa com a minha prima Raquel, levei uma valente tareia, planeei a fuga duas ou três vezes mais, fiz um clube, desmanchei-o no dia seguinte, mascarei-me de palhaço e de dama antiga, joguei aos berlindes e às escondidas, mandei valentes chapões na piscina do meu tio, fiz castelos na areia e destruí-os segundos depois, armei ciladas infalíveis com o meu primo Gonçalo e, crente nas coisas impossíveis, fui estupidamente feliz. Até aos 14 anos. O meu avô morreu, enterrei parte de mim e, meses depois, entreguei a minha vida à minha pior memória. Deixei que comandassem os meus desejos, perdi as minhas ordens, e nunca mais fui a mesma. Durante quatro anos, anulei as minhas vontades, perdi amigos e inimigos, abandonei o riso e as coisas inutilmente saudáveis. Fechei-me para o mundo, e pus nas mãos de quem nunca mereceu o meu futuro imediato. Consenti o improvável, aceitei o medo como forma de vida e permiti que me reduzissem a pó. Não soube dizer "não". Dia após dia, acordava para o meu pequeno inferno. Na idade em que é moda cometer asneiras, todo o meu presente era uma asneira - mas eu não sabia. Na adolescência, essa coisa que eu nunca soube o que era, andei fugida das coisas boas da vida, e até à maioridade esqueci-me que o passado só volta na nossa memória. O grito passou a ser o tom do discurso. Tão banal como respirar. Quando me apercebi que estava numa estrada sem saída, o meu corpo sofreu os demónios alheios. Tentei pôr uma pedra no assunto e esquecer: tinha toda uma juventude a recuperar. Tarde demais. O mal foi feito nesses anos em que devia ter apanhado valentes bebedeiras, em que devia ter chegado tarde a casa, namorado dois rapazes ao mesmo tempo, fumado o primeiro cigarro, experimentado baton vermelho. Não fiz nada disso. Treze anos depois, ainda não recuperei a Ana que se perdeu nesses entretantos. Ainda não sei dizer "não" sem pôr a hipótese do "sim". Ainda não sei agarrar o hoje como se não houvesse amanhã. Ao quarto dia de um novo ano, muitos anos depois, volto a acreditar que vai ser desta.

E ao terceiro dia...

Quem ficou com dores de cotovelo por causa do post de baixo, pode estar descansado: o fantasma do azar que me persegue desde há uns meses voltou a fazer das suas e, assim que aterrei na Portela, voltei ao meu estado anormal. Passei o dia de ontem a vomitar. No comments.

Estive a trabalhar até às três da manhã...

... e das nove e picos às duas da tarde. Mas agora bronzeio as minhas formas (momentaneamente) mondiglianas na varanda do meu five star hotel, quando estão 25-fabulosos-graus no Funchal. Agora que vos enchi de inveja, posso voltar tranquilamente para os banhos-de-sol. Bom ano!

post #1

O que é que me falta para ser a pessoa mais feliz do mundo? O loft em Nova Iorque, a cobertura no Rio, o duplex em Paris (com vista para o Sena), o estúdio em Londres, o T2 em Shanghai, o ilhéu nas Maldivas, o resort privado no Vietname e o barco estacionado em St. Tropez. O Fiat 500 para a cidade, o jeep Mercedes para a estrada toda, a Vespa para os caprichos e novas rodas para os patins em linha. Parecem-me demasiado presunçosos os jactos privados, mas aceito. O andar com terraço interior e águas furtadas, no Chiado ou no Príncipe Real, o cartão 100% off na Gucci, Dolce, Prada, Versage, Armani, Manolo, Louboutin, H&M, e Top Shop, o free card para o Sushi Lounge no Estado Líquido e no Aya, o cartão de ouro da Fnac (exclusivo para mim), treze sacos de compras da Victoria's Secret e da Agent Provocateur, a taluda no Euro Milhões, o Sporting campeão e dono e senhor da Champions. O emprego na Vogue americana, ou na espanhola, ou na brasileira, ou na portuguesa, entregas diárias de croissants da Bénard, pão de Santarém via FedEx, pastéis de Belém para o pequeno-almoço às segundas, quartas e sextas, workshop de escrita com Philip Roth, entrevista de vida a Lobo Antunes, jantar na Bica com Saramago (partindo do principio que ele entrava na Bica), curta-metragem sobre a vida de Woody Allen, reportagem "em casa de..." com Barack Obama e um programa semanal de cinema. A companhia da mãe e do pai ao almoço, do homem da minha vida todos os dias, dos meus amigos over and over, da família sempre que possível, garantias de saúde ilimitada, para mim e para os meus. A conta bancária do Tio Patinhas e a DisneyLand como parque de diversões. Uma varinha mágica, não fosse tudo acabar. E a promessa da imortalidade enquanto quisesse ser eternamente jovem e doida, porque o mundo tem muito para ver. Não tenho nada disto, é sabido, mas tenho outras coisas, e assim começo 2009 a sonhar um bocadinho, porque por enquanto sonhar ainda não paga imposto. 2008 foi amigo, às vezes muito, outras fiel inimigo, e trouxe, entre outras surpresas, o amor - pouco mais se pode pedir. É esperar que a vida, a boa, se mantenha, e a má se evite sempre que possível. Daqui a pouco é Carnaval e já ninguém se lembra das resoluções de ano novo, por isso não faço balanços e dou largas à imaginação: que esta viagem seja maravilhosa enquanto dure; a perfeição não tem graça nenhuma. Sejamos, por isso, não as pessoas mais felizes do mundo, mas pessoas felizes, no meio deste mundo. 

Planos para 2009

Muitas horas de descanso, rodeada das coisas boas da vida!

Crise? Qual crise?!

Tenho um mísero croissant com fiambre à minha frente, um iogurte de morango no lado esquerdo, e carradas de trabalho por fazer. Tempo para escrever, é nenhum, mas não resisto. A poucas horas de abandonar o continente do vai-se andado, é com pouco espanto que constato que este é um país de nobres mentirosos. Mente Sócrates, que manda apagar os cigarros e faz de aviões privados sala de fumo, mentem os senhores do BPN e do BPP, quando garantem segurança nos depósitos, mentem os deputados nas juras de honra à nação quando se sentam nas cadeiras da Assembleia, e mente todo e qualquer ser humano que fale de crise. Crise, qual crise? Aquela que ainda ontem à tarde dava cabo das estruturas do centro comercial Colombo, tantas eram as manadas de sacos na mão? Ou a outra, que na sexta e no sábado deixou o El Corte Inglés à beira de rebentar? Não sei se era alguma destas, ou se há mais, mas uma coisa é certa: Portugal está tudo menos em crise. Em 24 aninhos de consciência social (os primeiros três ficaram a cargo das fraldas e biberons), nunca eu vi na vida tanta gente desesperada por comprar; em todo o lado se ouve, e vê, este verbo de aquisição: comprar, comprar! Ele é prendas atrasadas, saldos imperdíveis, cuecas para o ano novo, promoções antecipadas... Onde é que há tanta gente para comprar tanta coisa? Será que durante o ano se escondem em tocas subterrâneas, e no último mês se juntam para soltar a franga?! Tenham dó, portugueses e portuguesas! A crise é a desculpa mais esparrafada que já ouvi para gastar o pib da Albânia em cada ida ao shopping. You should be ashamed!

Unpost

Pânico!

Nunca pensei dizer (quanto mais escrever) isto, mas depois do que comi, e com este blush rosa, sinto-me a irmã gémea da Popota. Oh, mundo cruel!

Menú

Eu, que nem gosto dele, tive um bom Natal. O mesmo é dizer que 24 e 25 se passaram quase sempre de sorriso nos lábios, até perante as intempéries. Não tinha porque não o fazer. Afinal, voltei a casa e ainda me consegui sentir, por breves instantes, sua fiel habitante - ainda é um bocadinho minha. Gostei de ver as pessoas que o tempo levou, algumas que o tempo nem perdoa, e jogar dois dedos de conversa fora - às vezes, faz bem falar sobre coisa nenhuma. Soube-me bem ansiar pelo espanto dos outros, na expectativa dos meus presentes - vesti o meu melhor fato de mãe Natal, e deixei o espírito consumista dar os braços à minha vontade de oferecer. Por momentos, fiz alguém feliz, e essa sensação de dever cumprido lavou-me os pecados. Fui criança sempre que me sentei à mesa, glutona como só eu sei, deixei a cozinha para quem se entende com ela, e fingi que nunca tinha ouvido falar em calorias - é incrível como ainda gosto de ser a mais nova, para algumas coisas... Mas o melhor é capaz de ter sido ver que não me afasto de quem me conhece de sempre, porque continuo igualzinha a mim; estou na gargalhada estridente da minha mãe, na conversa intelignte do meu pai, na saudade de carícias da minha avó. Perdi outras coisas, muitas. Ainda bem que ficou o mais importante.

Delay

(logo agora que tenho o mundo todo para escrever, a minha mãe chama-me para jantar)

Agora a sério

Vem sorrateira, a Jessica Alba, para vos desejar um Bom Natal...

Néon

O meu carro novo

Vou comprar um carro. E assim entro numa nova etapa na minha vida, ser grande. Depois da maioridade, só me faltava a autoridade. Parece que está a chegar. Lentamente, mas está. E por isso declaro aberta a época em que decido ser adulta de manhã à noite, com a supervisão dos senhores do Banco. Três anos antes dos 30. Digam o que disserem, é obra. Para quem passou boa parte dos últimos anos a sonhar com ofertas de emprego, é um golpe de mestre. Vou comprar um carro, roguem as pragas que rogarem e façam as bruxarias que fizerem. O meu direcção assistida a braços partidos é chão que deu uvas - e muitas dores de cabeça. Foram quase nove anos, muitas experiências, ainda mais aventuras, mas basta. Chegou a altura de mudar, de subir de nível. É pedir assim tanto, um volantezinho com menos de quatro quilos que eu? Também me parece. Vou comprar um carro, e com isso resolvo um dos grandes dramas da minha existência: os outros dois, saber passar cheques e cortar as unhas dos pés, já tratei deles há um bom tempo. Não quero saber se a conjuntura é ou não favorável, se daqui a sete anos os juros baixam ou se o Sócrates passa a oferecer carros em vez de Magalhães. Vou comprar um carro, e com esta decisão ponho termo a quase 27 anos de dramas de infância.

X-mas news

Desapareceu o cão da princesa Beatrice, assaltaram a casa de Paris Hilton, Madonna envolveu-se com um brasileiro e Michael Jackson pode estar à beira da morte. Se a isto juntarmos o mais recente desejo de Mariah Carey, ser mãe, e a futura mudança dos Beckham para Itália, ninguém pode dizer que, neste mundo em vésperas de Natal, não se passa nada de jeito.

Há posts. E há posts-domingo. Este é um deles.

Tantos sítios para ir, mas o destino é mesmo Ranholas. Por enquanto é assim. Lá para dia 30, aí então apanha-se um aviãozinho até ao Funchal, para receber o novo ano ao lado de príncipes e princesas, de gravador na mão. A cabeça e a carteira andam nas ruas de Nova Iorque, o estômago nos restaurantes de Londres e o bronze nos areais de Copacabana, mas tudo a seu tempo. Agora é altura de ficar em casa - at home, no sentido literal da expressão. No meio das mantas, dos abraços, dos DVD's, dos blogs alheios, das revistas e dos chocolates que (por uns tempos) não posso comer. Aproveito os intervalos para dar azo ao meu revigorado impulso consumista, e trazer para os armários sonhos tornados realidade: enquanto não chega o FIAT 500, vou adquirindo sapatos, produtos de beleza (I'm in love witth Benefit), livros e cd's. A crise, chutei-a para canto, está muito déjà vu!   

[...]

Pronto. Já vi e agora não sei o que escrever.

SPA

Ele até pode nunca mais escrever mais nada na vida, mas um ex-colega de faculdade publicou, há uma porção de anos, um livro de contos chamado "Deus morreu e eu não fui ao funeral". Só por se ter lembrado deste título merece entrar nos anais da literatura.

Antes que seja tarde: votos de um santo Natal*

* ou Mais uma maneira corta-e-cola de criar alérgicos ao Life dadas as suas inspirações assassinas e depressivas ou Eu também não chateio os fanáticos pelo Pai Natal, deixem-me à vontade e sejam felizes ou, pura e simplesmente, O melhor postal de Natal-anti-Natal de sempre. Bem-haja.

Bad Santa

Mas, também, ter trocas de prendas para quê? Há n dias enfiada em casa, com o estômago a rebentar e a paciência no pretérito perfeito, o que é que eu ia trocar? "- Olha, tenho esta caixinha de Omeprazol a mais, se me deres a de Rennie, ainda te acrescento uma embalagem de Primperan..." Infeliz.

Ao ler a Pipoca, lembrei-me...

Não tenho nenhuma troca de prendas agendada e, aposto, não vou marcar nenhuma até dia 24. Será que afinal não tenho amigos, ou sou eu e os meus que temos uma maneira um bocadinho sui generis de (não) celebrar o Natal?

Lalaland drugstore

baby K.

Este post só aceita 27 comentários de PARABÉNS

[cheguei a casa há vinte minutos]

Cinco da manhã e eu a ver blogs. Está bonito.

Sempre achei que o João Ratão era um grande filho da puta

E, se tivesse tempo, era exactamente sobre isso que ia escrever. Fica o anti-pasti, para não haver a menor hipótese de me esquecer. To be continued...

K de karma

(A vergonha impede-me de colocar o verdadeiro tamanho da caixa normalmente devorada)

"Amália"

Quando Ricardo Espírito Santo apertou a mão de Amália, sentado na eternidade da sua cadeira de rodas, o meu coração gelou. A minha memória gravou, no canto das coisas impossíveis, o olhar daquele homem que morria a dizer adeus, e a esperança da mulher que então parecia acreditar nos dias felizes. O António Pedro Cerdeira, que teve de ir ao Olimpo dos actores para fazer este papel, tem um dia de viver um amor assim, é-lhe devido. E a Sandra Barata Belo, um monstro da representação, ganharia na certa um Oscar, vivesse ela em Hollywood. Não é exagero, é assim. Bastavam as cenas entre os dois e tínhamos filme. Fizeram-se mais, juntou-se a extraordinária Carla Chambel como irmã da diva, e o resultado final é um poema de imagens em movimento, sem rigidez nem ordem certa, tal qual a vida da cantora maior da alma portuguesa.

3.

"voa coração. ou então arde."

(Eugénio de Andrade)

Download

Uma pausazinha na neura estival para partilhar duas pérolas no que toca a séries de televisão: Gossip Girl e Californication. A primeira é uma espécie de blog televisivo sobre um grupinho de jovens do Upper East Side de Nova York, refinado upgrade da tão falada "The O.C.", só que com melhores actores, melhores diálogos, personagens e situações credíveis, roupas bem mais giras e cenários bem mais interessantes; a segunda é a maneira mais rápida de nos rendermos ao talento de David Duchovny, o senhor que há uns anos desvendava "ficheiros secretos" e que agora lança charme como escritor anti-sucesso, pai cool separado-mas-apaixonado, e homem assumidamente viciado em tudo o que mexe. Para mais informações, dirijam-se a qualquer computador longe das vossas casas e dêem início à pirataria. O risco, garanto-vos, será totalmente compensado!

Agenda 2009

O regresso da terrorista emocional*

A três minutos do segundo dia do pior mês do ano, o balanço que faço de Dezembro '08 não é nada positivo: um dia frio, feio, pequeno, neurótico, com filas para o cinema e o Starbucks (oh, país cruel!), gente a mais e pessoas a menos, demasiados chocolates por prateleira quadrada (e, agora, por cada recanto do meu estômago), bolachas bolcahinhas e bolachonas à mão de semear, crianças eufóricas que me fazem lembrar os tempos em que não era uma beata infeliz, e o meu relógio interior, tic-tac, tic-tac, quando é que chegamos a Janeiro, que já não me posso aturar?   

* Que nesta altura do ano veste sempre o seu fato deluxe...

Coisinhas intragáveis

Além da Popota, que tal como eu vaticinei o ano passado é um dos inimigos nacionais a abater, há mais três ou quatro elementos nocivos ao bem do país para que este se mantenha, pelo menos, no terceiro mundo. Um deles dá pelo nome de"Verinha Mágica", e segundo o que infelizmente já percebi é uma espécie de animadora da Rádio Cidade que anda pelas ruas a fazer entrevistas. Não vou dizer que o pior desta triste figura é o discurso, porque na verdade nunca cheguei a ouvir uma intervenção sua do início ao fim: assim que a donzela lança o seu "Coooomo é quiii ééééé?", mudo de estação, mesmo que a única em condições de se ouvir esteja a passar música do Emanuel. A "Verinha Mágica" tem como maior qualidade ser a dona da voz mais irritante da rádio portuguesa, e como pior defeito começar sempre as suas intervenções da mesma forma. A menina errada na profissão errada, portanto.
Depois há os pombos. Nunca percebi a velha história de dar pão a indivíduos que não fazem mais nada da vida a não ser cagar por prédios (ou carros) abaixo. Eles são realmente necessários para quê? Encher o Rossio de dejectos? Felizmente alguém de bom-senso já tomou uma atitude, e por todo o lado começam a florescer empresas de "mata-pombos". Sou 100% a favor. Perto da minha casa, onde nem sequer há destes voadores nojentinhos, já vi dois veículos diferentes de duas empresas extermina-pombos. Estive quase para deixar um post-it de agradecimento, mas acabei por mandar a minha avó rezar por estes santos senhores.
As empregadas das lojas de roupa, essa categoria superior de ser humano! O berço de ouro, a educação nos melhores colégios, o sangue azul, os títulos reais, as constantes idas ao estrangeiro, as sete línguas que dominam, o Inverno em Megève e Chamonix, o Verão em St. Tropez, o Natal no Mónaco, o jantar semanal na Bica, o motorista à porta para qualquer lado, o VISA diamond e... "Queres alguma coisa?" (Queres? Mas de onde é que nós nos conhecemos?), "Ah, esse casaco são 120 euros..." (E então bebé, andaste a consultar o meu saldo, foi?), "Nem preciso ver, não temos" (Quanta boa vontade!). Mas elas precisam mesmo de trabalhar?

To: ...

bloggers lmtd

A culpa não morre solteira. Pois não. É por isso que a culpa de eu não andar a escrever lá muito por estes meses não é só minha. É minha, e vossa. Quem vos mandou, leitores com blogs que eu frequento de manhã à noite, a serem tão cumpridores na sua função de actualização de posts? Têm ideia de quantas vezes carrego no botão de refresh? Ah, pois... Julgam que eu só visito os sítios que sugiro no blogroll ali do lado? Que inocência... Acham que é por não comentar os textos, vídeos ou imagens que não passei por lá? Tolice! Com o tempo que gasto (e bem) nos vossos devaneios, perco muitas vezes a paciência para os meus. Até porque os meus já conheço e, sinceramente, acho que não têm gracinha nenhuma. Por isso façam o favor de porem um travão nesse andamento, que eu ainda estou em período de adaptação e só há uma semana é que voltei a deitar-me depois das 23:30. A solidariedade é muito bonitinha e nesta altura do ano só vos faz bem.

Temos pena

Retrato

Atrevo-me a dizer que a Fernanda Serrano está ainda mais bonita de cabelo curto. A nova campanha do BPI mostra isso mesmo. Há pessoas que têm a alma estampada na cara.

É favor ler O BLOG

Nenhum homem merece que abdiquemos de tudo por ele. Não escrevo isto por ser uma frustrada no amor, nem por ter sido confrontada, recentemente, com nenhuma partida do destino. É uma conclusão de vida. A diferença abissal entre nós e eles está marcada por uma cortina de fumo que se começa a adensar logo no nascimento: eles pedem, nós fazemos. E nem um grande amigo, sendo homem, é merecedor de feitos osbcenamente sobre-humanos. Aqui já posso particularizar. Eu atravessei meio mundo para visitar o meu melhor amigo em Shanghai e, depois disso, ele já veio duas vezes a Portugal e nem sequer me telefonou. Com certeza outros valores mais altos se levantaram. Outra diferença estonteante: para nós, nunca há valores mais altos do que quem nos é realmente importante. Nunca há condicionantes, imprevistos ou tempo contado. A nossa boa vontade é igual à das umas pombas brancas. Não me ocorre uma imagem melhor. E nisto, muitas das melhores recordações que tenho, foram passadas com esses seres do (suposto) sexo forte...

* Homens furiosos com o texto, eu adoro-vos. E já viram que no final até está bem explícita um grande defeito das mulheres? Nunca sabem o que querem, tão contraditórias que são...

àparte

Quando se conhece (termo perigoso, este) o autor dos posts, o que é que está a ler: o blog, ou o dono do blog?

Utopia