Bom+

(Heath Ledger e Abbie Cornish geniais)

This is my confession

Hello, my name is K. and I'm stressaholic.

Dos momentos em que Deus passou pela terra

(Gisele Bundchen, que nunca se cansa de ser sexy)

Dilema das dez da noite

E se eu estiver a ficar doida? Com esta história de não ir de férias (no money, no funny), passo grande parte do tempo em frente ao computador. O resultado, infelizmente, não é lá muito produtivo. De tanto ler, o meu cérebro começa a sofrer curto-circuitos, e a informação acumulada transforma-se numa espécie de bolha virtual. Sinto quase sempre umas tonturas, umas mini-enxaquecas que não duram mais que uma relação sexual entre duas moscas, e os meus olhos ficam turvos; não deixo de ver, mas quase. É durante estes ataques que tenho a certeza que já não sei escrever, que o mundo para mim acabou, que sou a maior das loosers, que as putas desta Lisboa deviam estar a arder no mármore do inferno, que daqui a pouco sou trintona e nem tenho dinheiro para comprar meia porta de um carro, e essas coisas todas que se alucinam quando se está de neura. O que, actualmente, significa que esta mente inquieta anda a toda a hora a pensar que o apocalipse está ao virar da esquina, e por isso é muito bom ficar por aqui no mundo dos blogs, onde só acontece a realidade que se quiser escrever. Porca miséria.

RSS

I should have met you in the eighties.

O Carnaval é quando um homem quiser

Carta de apresentação (not)

Adorava saber o é que as pessoas que escrevem para os jornais e para as revistas fazem quando lhes falta a inspiração. É que o drama do ecrã em branco é pior do que parece: a mim acontece-me todos os dias, e eu não passo de uma rafeira que vai para dois anos não escreve para lado nenhum; a cada 24 horas, aí estão as minhas mãos a pingar porque não apontei a ideia que me veio a meio do concerto de Franz, a iluminação divina que me surgiu na viagem de ida para a Zambujeira, a conclusão fatal, e irremediavelmente esquecida, entre aquelas duas passas aceleradas de ganza mal acendida, no final de outro dia de praia. Pior que isso, é nem ter tido o vislumbre, ou a sensação capilar (seja lá isso o que for), de ter tido o impulso de escrever alguma coisa; por mais má que fosse, podia sempre apagá-la e escrevê-la melhor, escrevê-la bem. Mas não, isso não acontece, e na minha cabeça começa uma luta de tico e teco que acaba sem vencedores nem vencidos, porque se é verdade que não preciso stressar-me porque não sou colunista de nenhuma publicação semanal e por isso não cumpro deadlines, não é por isso que tenho o direito de perder a cabeça e começar a escrever posts de merda, como este, para queimar a pouca credibilidade que tenho junto dos meus fiéis leitores. Escrito isto, declaro oficialmente aberta a época "Miss K. procura emprego, parte... em que parte é que nós vamos?"

Há uma parte do fim-de-semana que nunca morre

Encontrei o meu cabelo no meio da palha que tenho na cabeça.

Tenho a pele da cara a cair.

Dói-me a garganta.

Sinto-me febril.

O verniz, tanto das mãos como dos pés, estalou.

A minha cabeça pesa entre 900 kg a uma tonelada.

Não consigo manter os olhos abertos por muito tempo.

Fui ao Sudoeste. 

Dormi duas noites no carro.

E tirei todas as dúvidas que ainda podiam existir - estou a ficar velha.

"Fazemos o alfabeto?"

"O Escanfandro e a Borboleta" só chegou agora porque, por ignorância minha, o nome nunca me chamou a atenção. Claro que se tivesse pesquisado um bocadinho sobre a sua razão de ser, teria ficado imediatamente interessada, mas preferi andar estes meses todos a achar que não estava a perder nada de especial. Erro meu. O realizador Julian Schnabel conta a história verídica do editor da Elle francesa, Jean-Dominique Bauby - que depois de um acidente cardiovascular fica totalmente paralisado (com excepção do olho esquerdo) - de forma invulgar, adoptando a perspectiva do homem que era um poço de vida e que, de um momento para o outro, se vê confinado à boa-vontade e ajuda dos outros para sobreviver; as cenas são quase sempre vistas sobre a perspectiva de Jean-Doc, incapaz de se mover, insensível ao abraço dos filhos, mas o mesmo homem de sempre - a mesma cabeça, o mesmo coração. Longe de melodramas e num acto de coragem irrepreensível, vemos os dois lados da moeda, como reagem as duas frentes nesta batalha perdida contra a cadeira de rodas - e uma grande salva de palma para Emmanuelle Seigner, que é a mãe dos filhos que mais poderia ser. O Life aconselha.  

[...]

Parabéns avô

Anti-manifesto

Não conheço nenhuma mulher que não dê tudo por tudo. Com um homem, claro. Duvido que com muito mais coisas uma mulher dê tudo o que tem e o que não tem. Talvez com o emprego - mas pensará, decerto, duas vezes. Talvez com os filhos - mas para isso já deu tudo por tudo com o homem que os ajudou a fazer. Por isso, mais cedo ou mais tarde, qualquer mulher dá tudo por tudo. E o que não tem vai buscar. Até a mulher que parece mais distante, mais insensível, está a dar tudo por tudo. É que nós, mulheres, já nascemos com aquele instinto fatalista que nos leva a galgar este mundo e o outro só para ver meio sorriso num exemplar do sexo oposto, mesmo quando - e apesar de - ele nos dá para trás. Faz parte da nossa natureza. Mas nem por isso nos transforma em escravas do coração. Há sempre o dia em que, de repente, saímos do piloto automático, e já não temos nada para dar; sugaram-nos tudo. Normalmente acontece quando menos se espera, porque passarmos a dar tudo por tudo a nós próprias também é da nossa natureza.

São fases, meu senhor, são fases

Há muitos anos que não passava um dois d'Agosto fechada em casa. A gente pensa sempre que já passou tudo o que tinha para passar, mas não. Existem coisas que estão sempre prontas para nos acontecerem a nós, sendo ou não prováveis de se passarem connosco. É por isso que eu agora estou neste sofá beje-encardido, rodeada de revistas, pó e saudades, televisão e barulho de carros, música e cigarros, mantas e ventoinha, almofadas e jornais velhos, garrafas de água e télémoveis, e não estou numa praia qualquer, a jantar num restaurante com os suspeitos do costume, a preparar-me para mais uma noite das arábias. Não vou escrever que as noites das arábias já lá vão - seria demasiado fatalista, ainda só tenho 26 anos, com certeza passarei ainda umas noites porreiras. No entanto, se agora fosse obrigada a imaginar-me noutro sítio que não a minha casa, seria incapaz. Ando tão fechada na minha concha, tão concentrada no meu papel de bicho-do-mato, que nem me lembro como é ser a K. do costume... Deixei de ser a party girl sem sono, que não se cansa e não pára em casa, para ser esta mosquinha morta que assumiu totalmente o lado não-gosto-de-mim-vou-só-mandar-me-abaixo-mesmo-sem-dar-conta-disso. Há uns meses atrás a geek-psicótica e a Miss futilidade eram amigas forever. Actualmente, e mesmo sem batalha nem guerra, só a primeira existe. A minha consciência social acabou. Sou uma nano-amiga, e se dantes exagerava em tudo o que era festa, agora exagero em tudo o que é tempo passado em casa. É. A gente pensa sempre que já passou tudo o que tinha para passar, mas não. I rest my case. Já fiz muito. Já viajei muito. Este Verão pertence a outras pessoas, a K. ficou em Lalaland.

Primeira impressão do dia

Eu devia ter sido cabeleireira.*

* Não porque tenha jeito, mas porque as expectativas eram menores - não porque o ofício de cabeleireira seja menor, entenda-se.

Muitas visitas depois

Inacreditável. O meu blog, que além de não ser citado nos jornais, não fala de sexo nem tem fotos minhas ou dos meus amigos nos casamentos a que vamos todos os fins-de-semana, ultrapassou as 150 mil visitas. Estou em pânico. Um sítio onde não se contam anedotas picantes, não se dão conselhos amorosos, não se debate a vida privada do autor na caixa de comentários, não se faz count-down para o nascimento de um bebé, conseguir ter espreitadelas ao nível dos milhares, em menos de dois anos, é obra! Mas afinal o que é que as pessoas esperam encontrar aqui? Eu realmente devo ser muito boa naquilo que escrevo. Eh pá, estava mesmo a precisar desta dose cavalar de auto-estima para começar Agosto como deve ser.

Seja você mesmo mas não seja sempre o mesmo

Ninguém é invencível. [E ela disse, "Temos tempo"] Só não consegues virar as páginas de um livro que já está fechado. [Ele só conseguiu sorrir] De uma maneira ou de outra, em algum momento as coisas vão acabar por correr mal. [E ela disse "Não podemos voltar atrás"] O que tiver que ser teu, será. ["Eu também não queria voltar", concordou ele] Não há bem que sempre dure nem mal que nunca acabe. ["Eu sei disso", respondeu ela] Até quando julgamos ter atingido o limite, estamos ainda num estádio mediano de dor. ["E agora?", perguntou ele] A alma eleva-se para lá de si própria. ["Damos as mãos, e vamos"] É a vontade que faz a união, não é a força. 

A corda

Foram tantas as vezes que tentaram separar a minha cabeça do meu corpo, mas em vão. Esqueceram-se que a minha cabeça e o meu corpo nunca estão colados, e que no entanto estão sempre juntos. Porque as coisas que nascem pré-destinadas nunca se perdem, mesmo que haja uma eternidade a separá-las.

Hard truth

daqui

Sobre este blog:

"Nunca será um diário. Detesto diários. A vida real, do dia-a-dia, não tem interesse nenhum. O que me interessa é o que a minha cabeça faz com a vida real - a  minha reacção a isso."

One Love. Live It Well.

911

Às vezes passo com a mão por cima da cicatriz pequena e lembro-me. Lembro-me de como eram os dias há pouco mais de um ano atrás, quando ela ainda não estava aqui. Era o tempo dos sonhos por cumprir, da vida cheia de pressa por fazer as coisas. Depois, sem saber como, o destino entrou-me em casa e disse que estava farto de esperar, que não queria seguir este caminho. Agora os dias têm menos horas e a noite chega mais cedo. E ao longe, na estrada, o carro que continuava a passar quando já não havia ninguém, foi-se embora para nunca mais. 

Mais vale só...

"Odeio quem me rouba a solidão

sem em troca 

me oferecer 

verdadeira companhia"

(Nietzsche)

Why so much noise?

Em dez, o IMDB dá-lhe 9,5 de média. Ora se não me falham as contas, tal percentagem põe esta obra a roçar a perfeição. Não estaremos a exagerar? Será que os 115340 votantes viram o mesmo filme que eu? Vamos à crítica possível, a de quem não quer dizer mal mas que também não está aqui para dar palmadinhas nas costas de ninguém... Cento e cinquenta e dois minutos de Batman é muito Batman, às tantas já não sei se o anti-herói é o morcego se o Super-Homem, confesso-me perdida com tanto tempo de aventura mastigada over and over; o Heath Ledger está de facto muito bom como Joker - e é só isso, está de facto muito bom, é o actor com a melhor performance no filme, mas nem por isso a sua actuação faz resuscitar o Tutankamon. Não senti em nenhum momento o descontrolo e a alienação total de, por exemplo, Jack Nicholson em "Voando Sobre Um Ninho De Cucos"; o Christian Bale consegue ser um Batman mais enjoativo do que uma bola de Berlim sem creme, e aquela dentadura-cor-de-lixívia que exibe debaixo do fato de bicho voador só me faz pensar que quem lá está dentro é outra pessoa, porque aquele sorrisinho-gay não lembra nem ao menino Jesus nos seus piores dias; o Michael Caine é um Senhor, até mesmo a servir o pequeno-almoço; a Maggie Gyllenhaal é de uma beleza fatal que faz inveja à portadora da maior quantidade de sangue de barata, e como se isso não fosse pouco tem um talento inquantificável; gostei de ver o Aaron Eckhart despenteado - foi a primeira vez, é de um arrojo sem precedentes, mas o meu humilde conselho é de que volte a fazê-lo, para bem da sua carreira; last but not least, esse rei da descrição que é o Gary Oldman - adorei o jeito down-to-earth e nacionalista do seu polícia incorruptível. E pronto, agora posso voltar aos episódios que me faltam de "Weeds".

A outra maneira de dizer que o Christian Bale foi à polícia

encontrado aqui

Escuro

Os deuses inventaram a noite porque não podiam ter os olhos fechados o dia todo.

Em troca, o Homem abriu mão da imortalidade.

My favourite (new) addiction

De dentro de mim

(neste caso, qualquer semelhança com a minha pessoa não é mera coincidência)

Não Há Coincidências

E por falar em MRP, hoje estou a postar como um autor de literatura light - em série, ao mais assustador nível do modo fabril. 

Sei Lá

Na Pública de ontem, a Margarida Rebelo Pinto falava dos seus Moleskines como uma tia de Cascais na penúria fala da última investida à Feira da Ladra: tu cá, tu lá. Com uma naturalidade digna de Nobel, a escritora assumia ter vários, cheios de apontamentos da vida quotidiana, ideias para "os próximos cinco livros", e rascunhos sobre pessoas e comportamentos - porque os amigos são um filão de futuras personagens. Claro que a Madame best-seller tem um montão de Moleskines. Todos os gatos pingados que querem ser respeitados naquilo que fazem têm um quinhão de Moleskines - nem que as páginas fiquem em branco. Se eu tenho, como é que a Guidinha não haveria de ter? Já estava na altura d'esta gentinha saber que os grandes não seguem modas: criam-nas. 

E o blog com o pior nome é...

... o meu! C'um catano, mas quem é que se lembra de chamar a um blog "Life Is A Masterpiece"? "Life Is A Masterpiece"?! Qual obra-prima, qual carapuça, está tudo doido ou quê? A verdade é que é preciso ser-se muito infeliz (nos tempos que correm, sou obrigada a concordar...) para escolher um nome destes para-o-que-quer-que-seja; uma expressão que não é carne nem é peixe, que não lembra nem uma música, nem um livro, nem um filme, nem um provérbio, nem uma alcunha, nem uma marca de comida para gatos... Que tristeza, ver a imaginação tão limitada, a mente tão obsoleta e acanhada, os neurónios a funcionar a passo de pomba... Depois de dois anos e picos, descobrir que o nome do nosso blog, afinal, é cor-de-burro-quando-foge, tira-nos posts de vida. E é pena. É pena, porque o escriba habitua-se a isto e pensa que tem um sítio catita, quando na verdade é dono de um tasco assexuado - e para cumprir esse papel temos a exímia Dr. Manuela Ferreira Leite, que um dia ainda há-de perceber que não tem uma torneirinha debaixo da saia (no offenses). Por tudo isto peço-vos, em nome de todas as vezes que cliquei "Publicar Mensagem" (melhor seria se nalgumas tivesse encontrado o botão delete): se conhecem blogs com nomes tão maus ou piores que o meu, não hesitem em partilhar. Está na hora de me rir da desgraça alheia. E com isto vos digo, obrigada por me terem lido sempre, apesar da soturna certidão de nascimento...  

Eu, sinceramente, não achei piadinha nenhuma

Capa do New Yorker, com Barack e Michelle Obama

FIAT 500, the revival

Make a wish

Não me importava nada de trabalhar aqui. Algum dos fiéis leitores tem amizades na direcção?

O que é um filme macabro? *

* ou De como o casal Pullman/Ormond se torna o mais matável dos últimos tempos; ou Por que é que não me espanta que a realizadora seja filha do David Lynch?!

Também quero dizer que sou uma criatura feliz (nem que tenha de esperar outros 26 anos)

"(...)A minha mãe fez noventa anos em dezembro: limita-se a esperar numa cadeira. No que me respeita não vou esperar numa cadeira: a mão desenhará letras até ao fim. Esta não é uma crónica melancólica: é a obstinação do ofício que pratico desde que me conheço, afastando sempre o que o estorvava. Pagam-me para fazer o que faria de qualquer maneira e portanto sou uma criatura feliz. Na altura em que a morte, de que falei há bocado, chegar, já a venci."

António Lobo Antunes, in Visão 17-07-08

As mãozinhas, sempre essas marotas...

Ter um blog é a mais recente (e popular) forma de masturbação assistida.

Não-notícia

Este blog não se pronuncia sobre o tiroteio na Quinta da Fonte. Nem sobre o charme do Quique Flores, esse D. Sebastião que há-de levar o Benfica ao título (será que ainda se lembram como é?). Nem sobre o crescimento-a-passo-de-pomba previsto para o nosso Portugal. Nem sobre a absoluta falta de humor de um certo animador matutino da Rádio Comercial. Nem sobre o namoro, as férias, a operação ou a transferência do Cristiano Ronaldo. Nem sobre o look assustador da Odete Santos, de cada vez que vai à Sic-Notícias (aposto que no Parlamento é o mesmo assombro...). Nem sobre as frentes de ataque que José Sócrates tem de enfrentar, dentro e fora do PS. Nem sobre o decrépito cartaz do Super Bock Super Rock 2008, depois da qualidade surreal dos anos anteriores. Nem sobre a concentração motard, em Faro. Nem sobre o nariz do Durão Barroso (já tinham reparado nisso?). Nem sobre o centésimo aumento dos combustíveis num espaço de sete meses. Não, este blog não se pronuncia sobre nada disso. Tudo o que seja excessivamente característico deste país à beira-mar plantado, não interessa a esta tasca, porque não há espaço para miséria no conceito de obra-prima. 

Faça-se um novo Portugal, ou daqui ninguém leva nada.

"Me aguardem"

Depois do Kate Follies e de dois projectos nunca assumidos (há que resguardar a identidade o mais possível quando se quer dizer umas coisas jeitosas...), este blog vai ter um irmão. Sempre detestei filhos únicos.

NOTA: Apesar da minha presença on-off desde há três meses, devido a compromissos profissionais (Jesus-Maria-José, sempre quis escrever isto!!), continuo completamente dependente deste mundo de palavras virtuais. Do meu e dos vossos. Prometo menos posts tirados da farinha amparo.

Oportunismo

Dia 24 estreia o novo Batman, The Dark Knight. O protagonista é pela segunda-vez Christian Bale, mas quem aparece nos cartazes de promoção ao filme é o defunto Heath Ledger. Erro de impressão? Hum... Não me parece. É certo que já todos os cinéfilos ouviram falar da (suposta) excelente prestação do actor que encarna o vilão The Joker, havendo inclusivamente quem diga que o papel é digno de Óscar pós-mortem. Se julgo ser cedo para avaliar uma composição que ainda não viu o escuro das salas de cinema, acho que vamos muito a tempo de apontar, com todas as letras, a razão que leva a Warner Brothers a pôr Heath em tudo o que é esquina do globo: chama-se oportunismo, e sendo executado com base na imagem de alguém recentemente falecido, consegue ser ainda mais feio, mesquinho e nojento do que o aproveitamento barato normal.

Best-boots-ever

Speechless

"One night I will say to it: Heart, be still. And it will." 

Margaret Athwood

No gira-discos:

(Os desejos não têm título)

O meu sonho é coleccionar ideias, como quem organiza as melhores fotografias de um Verão bem passado.

Publicar

roubado por aí...

A melhor juventude

Por favor, diz-me que os meus olhos são peixes verdes.

[em ti eu acredito]

É pr'amanhã

Quando for maior. Quando for mais velha. Quando tiver BI. Quando ficar menstruada. Quando der o primeiro beijo. Quando pintar o cabelo pela primeira vez. Quando tiver cartão multibanco. Quando começar a sair à noite. Quando fizer (muitas) asneiras próprias de adolescente. Quando tomar a pílula do dia seguinte. Quando entrar na faculdade. Quando amadurecer a maioridade. Quando for frequentadora de festivais de música. Quando sair de casa de noite, só para um café, e voltar de manhã (dois dias depois). Quando arranjar um estágio. Quando sair da faculdade. Quando...

A minha vida tem um novo capítulo pronto a ser estreado - desde que nasci.

Viva La Vida?

"Just because I'm losing / Doesn't mean I'm lost"

K., a incurável*

* ou de como nunca me vou esquecer como as coisas começaram...

Em menos de nada, morri

Depois disto, o amor só pode ser uma ilusão. O amor não existe - é uma invenção das pessoas que não gostam lá muito de si próprias, e que teimam em concentrar em alguém todos os sentimentos bons que conseguem ter. O amor não existe, e descobri-lo assim, de repente, é o meu maior pesadelo. Estou a andar num corredor escuro, sem oxigénio, e nunca vou sair daqui. Pela cabeça passam-me os sonhos que insisti em construir, as sensações que quis traduzir em palavras, as mais pequenas sensações que achei por bem partilhar. E, sem aviso prévio, afinal o amor não existe. Sinto-me a definhar, as partes que compõem o meu corpo separam-se uma por uma, e o meu sorriso fecha-se numa caixa cheia de dor e angústia - não me disseram que morrer era assim. Luto contra as minhas lágrimas, que crescem numa torrente trôpega e descontrolada, e insisto em fechar os olhos, porque a verdade mata-me a cada segundo que passa. O amor não existe, o amor não existe... Perdi o meu coração. Perdi o que achava que era a minha vida. Foi-se o meu chão, o meu reflexo no espelho. Foi-se o meu norte e o meu sul. De mim já só há uma recordação baça. Nao sei para onde fui, mas deixaram-me sozinha, com o peso das melhores lembranças de sempre. E uma tristeza maior que nunca.

O amor não existe. E eu também não.

Rua do Século

Se a sorte está ao virar da esquina, a desilusão está em cada pedra da calçada.

Queres um post novo?

Escreve-o tu!