Escuro

Os deuses inventaram a noite porque não podiam ter os olhos fechados o dia todo.

Em troca, o Homem abriu mão da imortalidade.

My favourite (new) addiction

De dentro de mim

(neste caso, qualquer semelhança com a minha pessoa não é mera coincidência)

Não Há Coincidências

E por falar em MRP, hoje estou a postar como um autor de literatura light - em série, ao mais assustador nível do modo fabril. 

Sei Lá

Na Pública de ontem, a Margarida Rebelo Pinto falava dos seus Moleskines como uma tia de Cascais na penúria fala da última investida à Feira da Ladra: tu cá, tu lá. Com uma naturalidade digna de Nobel, a escritora assumia ter vários, cheios de apontamentos da vida quotidiana, ideias para "os próximos cinco livros", e rascunhos sobre pessoas e comportamentos - porque os amigos são um filão de futuras personagens. Claro que a Madame best-seller tem um montão de Moleskines. Todos os gatos pingados que querem ser respeitados naquilo que fazem têm um quinhão de Moleskines - nem que as páginas fiquem em branco. Se eu tenho, como é que a Guidinha não haveria de ter? Já estava na altura d'esta gentinha saber que os grandes não seguem modas: criam-nas. 

E o blog com o pior nome é...

... o meu! C'um catano, mas quem é que se lembra de chamar a um blog "Life Is A Masterpiece"? "Life Is A Masterpiece"?! Qual obra-prima, qual carapuça, está tudo doido ou quê? A verdade é que é preciso ser-se muito infeliz (nos tempos que correm, sou obrigada a concordar...) para escolher um nome destes para-o-que-quer-que-seja; uma expressão que não é carne nem é peixe, que não lembra nem uma música, nem um livro, nem um filme, nem um provérbio, nem uma alcunha, nem uma marca de comida para gatos... Que tristeza, ver a imaginação tão limitada, a mente tão obsoleta e acanhada, os neurónios a funcionar a passo de pomba... Depois de dois anos e picos, descobrir que o nome do nosso blog, afinal, é cor-de-burro-quando-foge, tira-nos posts de vida. E é pena. É pena, porque o escriba habitua-se a isto e pensa que tem um sítio catita, quando na verdade é dono de um tasco assexuado - e para cumprir esse papel temos a exímia Dr. Manuela Ferreira Leite, que um dia ainda há-de perceber que não tem uma torneirinha debaixo da saia (no offenses). Por tudo isto peço-vos, em nome de todas as vezes que cliquei "Publicar Mensagem" (melhor seria se nalgumas tivesse encontrado o botão delete): se conhecem blogs com nomes tão maus ou piores que o meu, não hesitem em partilhar. Está na hora de me rir da desgraça alheia. E com isto vos digo, obrigada por me terem lido sempre, apesar da soturna certidão de nascimento...  

Eu, sinceramente, não achei piadinha nenhuma

Capa do New Yorker, com Barack e Michelle Obama

FIAT 500, the revival

Make a wish

Não me importava nada de trabalhar aqui. Algum dos fiéis leitores tem amizades na direcção?

O que é um filme macabro? *

* ou De como o casal Pullman/Ormond se torna o mais matável dos últimos tempos; ou Por que é que não me espanta que a realizadora seja filha do David Lynch?!

Também quero dizer que sou uma criatura feliz (nem que tenha de esperar outros 26 anos)

"(...)A minha mãe fez noventa anos em dezembro: limita-se a esperar numa cadeira. No que me respeita não vou esperar numa cadeira: a mão desenhará letras até ao fim. Esta não é uma crónica melancólica: é a obstinação do ofício que pratico desde que me conheço, afastando sempre o que o estorvava. Pagam-me para fazer o que faria de qualquer maneira e portanto sou uma criatura feliz. Na altura em que a morte, de que falei há bocado, chegar, já a venci."

António Lobo Antunes, in Visão 17-07-08

As mãozinhas, sempre essas marotas...

Ter um blog é a mais recente (e popular) forma de masturbação assistida.

Não-notícia

Este blog não se pronuncia sobre o tiroteio na Quinta da Fonte. Nem sobre o charme do Quique Flores, esse D. Sebastião que há-de levar o Benfica ao título (será que ainda se lembram como é?). Nem sobre o crescimento-a-passo-de-pomba previsto para o nosso Portugal. Nem sobre a absoluta falta de humor de um certo animador matutino da Rádio Comercial. Nem sobre o namoro, as férias, a operação ou a transferência do Cristiano Ronaldo. Nem sobre o look assustador da Odete Santos, de cada vez que vai à Sic-Notícias (aposto que no Parlamento é o mesmo assombro...). Nem sobre as frentes de ataque que José Sócrates tem de enfrentar, dentro e fora do PS. Nem sobre o decrépito cartaz do Super Bock Super Rock 2008, depois da qualidade surreal dos anos anteriores. Nem sobre a concentração motard, em Faro. Nem sobre o nariz do Durão Barroso (já tinham reparado nisso?). Nem sobre o centésimo aumento dos combustíveis num espaço de sete meses. Não, este blog não se pronuncia sobre nada disso. Tudo o que seja excessivamente característico deste país à beira-mar plantado, não interessa a esta tasca, porque não há espaço para miséria no conceito de obra-prima. 

Faça-se um novo Portugal, ou daqui ninguém leva nada.

"Me aguardem"

Depois do Kate Follies e de dois projectos nunca assumidos (há que resguardar a identidade o mais possível quando se quer dizer umas coisas jeitosas...), este blog vai ter um irmão. Sempre detestei filhos únicos.

NOTA: Apesar da minha presença on-off desde há três meses, devido a compromissos profissionais (Jesus-Maria-José, sempre quis escrever isto!!), continuo completamente dependente deste mundo de palavras virtuais. Do meu e dos vossos. Prometo menos posts tirados da farinha amparo.

Oportunismo

Dia 24 estreia o novo Batman, The Dark Knight. O protagonista é pela segunda-vez Christian Bale, mas quem aparece nos cartazes de promoção ao filme é o defunto Heath Ledger. Erro de impressão? Hum... Não me parece. É certo que já todos os cinéfilos ouviram falar da (suposta) excelente prestação do actor que encarna o vilão The Joker, havendo inclusivamente quem diga que o papel é digno de Óscar pós-mortem. Se julgo ser cedo para avaliar uma composição que ainda não viu o escuro das salas de cinema, acho que vamos muito a tempo de apontar, com todas as letras, a razão que leva a Warner Brothers a pôr Heath em tudo o que é esquina do globo: chama-se oportunismo, e sendo executado com base na imagem de alguém recentemente falecido, consegue ser ainda mais feio, mesquinho e nojento do que o aproveitamento barato normal.

Best-boots-ever

Speechless

"One night I will say to it: Heart, be still. And it will." 

Margaret Athwood

No gira-discos:

(Os desejos não têm título)

O meu sonho é coleccionar ideias, como quem organiza as melhores fotografias de um Verão bem passado.

Publicar

roubado por aí...

A melhor juventude

Por favor, diz-me que os meus olhos são peixes verdes.

[em ti eu acredito]

É pr'amanhã

Quando for maior. Quando for mais velha. Quando tiver BI. Quando ficar menstruada. Quando der o primeiro beijo. Quando pintar o cabelo pela primeira vez. Quando tiver cartão multibanco. Quando começar a sair à noite. Quando fizer (muitas) asneiras próprias de adolescente. Quando tomar a pílula do dia seguinte. Quando entrar na faculdade. Quando amadurecer a maioridade. Quando for frequentadora de festivais de música. Quando sair de casa de noite, só para um café, e voltar de manhã (dois dias depois). Quando arranjar um estágio. Quando sair da faculdade. Quando...

A minha vida tem um novo capítulo pronto a ser estreado - desde que nasci.

Viva La Vida?

"Just because I'm losing / Doesn't mean I'm lost"

K., a incurável*

* ou de como nunca me vou esquecer como as coisas começaram...

Em menos de nada, morri

Depois disto, o amor só pode ser uma ilusão. O amor não existe - é uma invenção das pessoas que não gostam lá muito de si próprias, e que teimam em concentrar em alguém todos os sentimentos bons que conseguem ter. O amor não existe, e descobri-lo assim, de repente, é o meu maior pesadelo. Estou a andar num corredor escuro, sem oxigénio, e nunca vou sair daqui. Pela cabeça passam-me os sonhos que insisti em construir, as sensações que quis traduzir em palavras, as mais pequenas sensações que achei por bem partilhar. E, sem aviso prévio, afinal o amor não existe. Sinto-me a definhar, as partes que compõem o meu corpo separam-se uma por uma, e o meu sorriso fecha-se numa caixa cheia de dor e angústia - não me disseram que morrer era assim. Luto contra as minhas lágrimas, que crescem numa torrente trôpega e descontrolada, e insisto em fechar os olhos, porque a verdade mata-me a cada segundo que passa. O amor não existe, o amor não existe... Perdi o meu coração. Perdi o que achava que era a minha vida. Foi-se o meu chão, o meu reflexo no espelho. Foi-se o meu norte e o meu sul. De mim já só há uma recordação baça. Nao sei para onde fui, mas deixaram-me sozinha, com o peso das melhores lembranças de sempre. E uma tristeza maior que nunca.

O amor não existe. E eu também não.

Rua do Século

Se a sorte está ao virar da esquina, a desilusão está em cada pedra da calçada.

Queres um post novo?

Escreve-o tu!

Vende-se

Não são números redondos, mas quase. Não fazem rir, mas também não fazem chorar (tradução livre: hoje ainda não chorei). Contam-se pelos dedos de uma mão. São fiéis, leais e incorruptíveis. Demoram a desaparecer. Ficam contigo de dia, de noite e de madrugada. São à prova de água. Podes massajá-los (mas não podes matá-los). Acordam ao mesmo tempo que tu. Vestem as mesmas roupas que tu. Até têm os mesmos amigos que tu. Adoram estar deitados no sofá. Raramente aparecem no Verão - oportunidade única. São visíveis a olho nu. Dão que falar. E estão aqui para as curvas. 

Tenho 4,5 Kg a mais e pretendo ver-me livre deles o mais depressa possível. Quem quer comprar? 

Exorcismo

"Acho bem. Já achava esquisito visto da minha cama, parecia-me ainda pior do ponto de vista pessoal". E pronto, aí vão nove horas de sono para a corda do sapato (sempre quis saber o porquê da existência desta expressão, anyone?). Se for possível acordar de um pesadelo e não me lembrar dele, agradeço; se for incapaz de citar qualquer interveniente, ainda melhor.

O Óscar mais bem entregue dos últimos anos

[Eu, se tivesse um talento deste tamanho, também me ria assim...]

Masterpiece*

Estive quase três anos sem chorar por causa de um filme. Perdoem-me a heresia, mas a melhor crítica que posso fazer a esta obra é reduzir-me à minha insignificância: não tenho palavras.

Mulheres de todo o mundo, uni-vos!

Depois disto, a vossa noção de beleza nunca mais será igual. Finalmente... 

Visões do Inferno

Praia ao fim-de-semana e relaxamento total são duas expressões que jamais se encontrarão num mesmo significado. Tirei a prova dos nove hoje à tarde quando, ao apontar para o milímetro e meio que separava a minha toalha da do Pedro, alguém perguntou: "Importa-se que aproveite este espacinho para passar?". Importo. Voltamos a ver-nos no deserto do Sahara, quando a canga do lado estiver estendida a três quilómetros de distância.

Hoje fui à praia

Já recebia um Leãozinho de Cannes, não? Não.

Pois não. Nem de Cannes nem do Seixal. No limite, este anúncio ganharia uma menção honrosa nos Prémio Vómito Buraca 2008. Vamos lá então repetir o headline alto e bom som, que é para ver se o vizinho do lado pensa que somos atrasados mentais: "Passe mais tempo com os amigos do que com o tampão". O tampão? Mas tampão lá é nome de ex-namorado? Não. O tampão é aquele objecto branco e fofo em forma de clister que serve para absorver o fluxo sanguíneo de umas boas horas de menstruação mal passada. Claro que qualquer pessoa normal, o mesmo é escrever mulher (porque os homens ainda só levam no cú), pondera passar mais do que 40 segundos com o seu belo tampão. De preferência se for numa esplanada, cada qual na sua cadeira - a mulher, e o tampão; os amigos que se lixem! Aliás, é sabido que o sonho de qualquer membro do sexo feminino passa pela existência de momentos a sós com esse belo exemplar da higiene que dá pelo nome de tampão. A minha avó sempre disse que o grande trauma da sua vida foi ter de passar pela adolescência sem a milagrosa ajuda de um tampão... Pelas alminhas! Será que ninguém consegue pôr um tampão nos cérebros desta incontinência criativa?!

Euro 2008, o remake

A selecção foi eliminada do Europeu. Mais uma vez, a equipa das quinas mostra como mantém o primeiro lugar no campeonato das estatísticas e suposições: muito tempo com a bola e nenhum golo, passes infalíveis e livres à figura do guarda-redes, jogadas brilhantes e ataques frustrantes, o melhor jogador do mundo e um jogador qualquer, Ricardo, o defensor de penalties e Ricardo, o vendedor de frangos, Scolari, o capitão sem navio, o homem do leme que não sabe onde o leme está, transacções milionárias fora de campo e banca rota dentro das quatro linhas... "É sempre assim...", suspira o povo angustiado, "...é sempre assim, não temos sorte nenhuma!". Não temos? Temos é sorte a mais! Por acaso passou por aqui algum Katrina? Há alguma guerra cuja ocorrência desconheça? Somos governados por um tirano que executa os seus opositores sem dó nem piedade? Deixámos de ser livres para sentir, fazer e dizer? Não. Resolvemos depositar a esperança para 2008 num grupinho de gente que ganha demais e faz de menos, saímos à rua para cantar o hino de mão ao peito, e esquecemos de louvar as Vanessas Fernandes desta pátria endiabrada, porque o Carmo e a Trindade caíram outra vez: a selecção perdeu. 

O pecado mora ao lado

[Já aqui escrevi que faço colecção de t-shirts?]

Desabafo

Às vezes tenho medo de me esquecer como era a minha vida antes disto. Se tinha uma vida. Ou se gostava dela. Tenho medo de perder a conta das horas que passava a queixar-me de como era difícil ser crescida. Eu não sabia nada. Até me meter nisto, eu era a pessoa mais feliz do mundo e ninguém me tinha dito nada!

De facto, só se dá valor à luz depois de se passar pela escuridão. 

Bye, bye, Hillary!

Se o mundo é uma selva...

... eu cheguei ao Pantanal. À minha volta é só piranhas.

O trono perfeito...

... é o meu sofá!

Preciso disto.

Da cor do toque as lágrimas que teimam em sair juntam-se nos arrepios deste momento deste som deste lugar desta rua desta vida. Despir a música ainda é cedo longe vão as memórias por isso te procuro antes da fuga final. Impossível ser-se gigante antes de se ser feliz. Metade de um sorriso perde-se madrugada adentro dos sonhos de outros tempos. Não esqueço o raio de luz nem o terror da espera que cruzaram a ansiedade apagada pelo calor do abraço que me trouxe de volta à terra do nunca. A esperança canta histórias de outras rotinas de outras glórias de outros amores. Não há dias que cheguem para quem perdeu o caminho de volta a casa. Sem ninguém a quem contar as estórias não há como ter o papel principal.

YouTube XIV: Foi pelo sonho que voltei

Intervalo

Para já, este blog encerra aqui. Antes que perca todo o sentido que um dia teve. Obrigada por tudo, e até um próximo post.

Aprovado!

[Sim, este blog foi totalmente carried away!]

Lili revisited

Acho, cada vez mais, que estar vivo é mesmo o contrário de estar morto. De outra forma, seria impossível ter esta dor de cabeça...

Peça única

"A roupa mais bonita para vestir uma mulher são os braços do homem que ela ama."

Yves Saint Laurent (1936-2008)

Eu não estou aí

Nem aqui. Nem em lugar nenhum.

2.

"Sou alguém que espera ser aberto por uma palavra"

(António Ramos Rosa)

Obrigatório

(entra directamente para a lista dos candidatos a melhor estreia - é de 2006 - do ano)